Maria Antonia Segarra...Reliquias

Me imagino que siempre nos acompañaremos como viejos conocidos, 

con ese oro ya empañado por los años, 

con los errores por encima de los labios, 

dibujando solo una cruz gastada con los dedos, 

ese pulgar tan besado y lleno de Milagros…

Que serias ahora? abandonado en el camino, 

la ráfaga en la mirada de algún loco que se creyó feliz justo en el borde del abismo, 

pudieras dibujarte como una conciencia mal parida y pestilente, 

pero fuiste hasta de rosas… 

tendría miedo de llamarte quimera, 

ardías en una realidad cegada por somníferos escondidos, 

nadie podría dudar de ti, de tu realidad prolija, 

soberbia encima de todo como una equimosis persistente, 

bizarro como un momento conteniéndose en el pliego del tiempo…el tiempo… el tiempo… 
un aire zafado de adentro como una soga arrojada a su suerte, 

nadie se escapa de la horca, una sentencia que vibra … 

y quién podría venir despacio y susurrante a pedirle limosnas a la vida…

También podría besarte debajo de la lengua, 

olvidar que tengo un demonio en los sesos enjaulado hace años en la rutina memorial de tu ausencia, 

con el movimiento justo del moribundo que alarga su agonía, 

su asfixia como el pez a flote 

y deseo el roce... manto contaminado de tus ojos, 

afanosos quejidos que de noche reconocen la soledad entre la gente ignorante de la carne, 

de pies andando sobre un cuerpo de piedra, 

de manos cortadas en los puños…

Diría que vinieron a salvarme en madejas, 

cosiéndome con virutas, 

lanzándome de ti como algo irrecuperable, 

desdeñosa en el silencio… 

con lo que fuiste... alojado en el pulmón…

M.A.S. - Esa mariposa de alas abiertas...

Esa mariposa de alas abiertas... y atrapada

fosa oscura de su destino

cubrió mi piel.

La noche fue de pájaros

y todo ese sol negro sobre mí

me poseía feroz.

Yo, ciega y arropada de ojos

Yo, con el diablo en la punta del cuerpo

y un santo acariciándome la mano.

Nunca más volví a ver sus ojos de Tomás,

creía que agonizaba aun cuando

me exorcizaba su boca pálida de hombre.

Quedó el cuerpo tirado,

pétreo... y amaneció.

M.A.S. Estar muerta y viviendo...

M.A.S. - Hoy creo en lo que nunca creí...

Hoy creo en lo que nunca creí

Supuse todo el espesor de la cara de enfrente

Creí en árboles con una sola rama

Atisbé a soñar con el abismo del ángel

Cerré las puertas y ventanas del convento

Un oscuro pasillo sediento de mi, aún vacío

Desandando vidas en las sienes de tanta gente parecida a mi

Y es la búsqueda de los labios

Con las manos distantes

La presencia no existe

Todo en el bosque negro de un mar inmenso

Hasta dónde se extienden tus ojos?

Dónde se quiebran las ojeras?

Presencia vacía

Ya no importa ni el silencio

Y toda el alma para mi sola

Y el abismo para mi sola

Y los castaños amantes de días domingo para mi sola

Qué cuerpo: caparazón trepidante

Cuántas muertes se han atravesado en el olvido…

Anda, que tengo el puñal enterrado hasta el mango…

(septiembre 2010)

M.A.S. - El inombrable...

Es este tiempo que no es igual a ningún otro

Avanzando como una lepra que lo pudre todo

Cuando llegan ciertas horas de este tiempo innombrable

Me acechan todas las sombras del origen muerto de las cosas

Es un tiempo estancado en un solo día de años y años irreconocibles

Con las mismas palabras y el mismo episodio ensordecedor de la pérdida.

No pudiera levantar una pluma

Es este sillón y lo que he dejado moribundo junto al espejo,

La cara transparente que huye detrás de un cuerpo en la huida,

Será que es el tiempo de morir

Y no he reconocido el olor de las criptas húmedas.

Debería llamarle de otra forma

tener un nombre paralelo a los sucesos que se repiten

como una nigromancia maldita.

Es tarde, es temprano, lo definitivo aun no llega.

M.A.S. - Estoy enferma... y no existo

Estoy enferma… y no existo

Vacío profundo del sepulturero en cada entierro,

Vienen corriendo las imágenes empañadas de lluvia

Y los ojos holgados…

Y los retazos de madera

No es el deseo de Dios…

Cuando el sueño no acude a la cama hinchada de recuerdos

Una por una de mis venas acuden al filo de la guillotina

Ella se mete en mi con su deseo de muerte

Y me vela en las orillas, paseando a solas,

Pone encuentros de aguas y cuerdas

Escaleras, precipicios inmensos y vacíos

Sustituye el sol por caras que me sonríen

y me aterran la maternidad

Las virutas de las lágrimas ondean el negro ojo

Nada

Ni el principio para esta hora eterna

Cuando vuelan los lagartijos

Y se arrastran los perros sedientos a mis pies.

Pero…¿qué puedo hacer yo? Destejida  en este espejo…

M.A. Segarra - Thanksgiving...

El día aun nublado y ellas como violetas recien despiertan…
La vida y su rio caudaloso que lo cubre todo
Y la respiracion pausada de estos días 
Y esa brisa especial con sabor a recuerdos…
Todo igual y tan diferente
Todo en su sitio y tan disperso
Pero aun sigue asomando la sonrisa
Gracias… a Ti...

Maria Antonia Segarra - Al final...

Qué ha quedado?
Un bosque destruido, árboles truncos?
Un ojo a medio abrir lleno de lágrimas...
Un sol que derrite huesos en el camino.

No ha ido más allá de un residuo arenoso
que se confunde con el mar...
Esa carencia de manos y pies
una alcantarilla gastada de tanta agua!

Más allá de explicaciones ingenuas
y de disculpas obsenas...
No hay derecho a ocluir la vida por el pesar
de las aves paridas...
Cada nicho lleva un nombre
cada hoyo recibe de espaldas a un cuerpo desnudo...

Analogías...

Esporas,
espacios abiertos,
grietas,
lunares marrones,
negros
lunares en la pared del centro,
manchas,
viejas manchas,
el tiempo,
moribundo,
anda lo que ha detenido
huellas,
arena mojada,
creciente de maleza,
camina el desorden de los contratiempos indecisos,
camina el camino oblicuo de la espera,
sin parada,
el tren,
agua que aglutina,
transparencia desbordante que hiere,
sonido sordo,
estridente enloquecido,
y la noche quieta tragando cuerdas,
calles abiertas,
cuerpos entrando,
rodante,
vida que rueda,
naturaleza que revive,
malezas,
vino,
tuberculosis del conocimiento,
obtuso de mar a mar,
cielo contra cielo,
nada llueve,
todo moja,
hoja mecida,
desierto abundante,
todo o nada,
cualquiera,
uno,
el mismo,
solo uno,
mundo loco,
pequeño mundo,
mundo animal,
salvaje,
mundo que piensa,
el mundo muerto,
mundo,
azorado,
esplenético,
acuoso,
gelatina entre los dedos,
piel pegajosa,
piel blanca,
negra piel,
somnolencia,
la piel,
vellos,
hirsuto,
escocedura,
cubierto de pelos,
largo,
corto,
pelo al viento,
lo que vuela,
viento seco,
húmedo,
todo cambia,
nada queda,
una y otra vez,
cincunferencia,
el regreso...

(Maria Antonia Segarra)

María Antonia Segarra...

Hay tantas luces en la ciudad, me aturde la esperanza de poder tocarlas porque se han mantenido cálidas en la lluvia, bajo una sombra gastada de tanto recuerdo. Tantas voces anunciando siempre la melancolía sin nombre, una situación peligrosa en la economía, un diluvio por caer y solo nos bautiza, muchos momentos de risas esparcidos en los autobuses llenos de mujeres paridas que vienen y van como hormigas, todo con la premura como si olvidaran la muerte contigua, sorprendente en cada paso de elefante, en el corte de cada respiro de perfume, abstinente en cada rayo del sol o cada hilo de luna, una preocupación más y el maquinista detiene con frenesí los rieles del mundo… pero estas tú en el mundo… y eso lo cambia todo.

(...) 

noviembre 2011

M.A.Segarra - Se me van de la mano los recuerdos

M.A. Segarra - Al Final...

Con este eco terrible abrazo la nada, el único lugar habitable
para nosotros y he de sabernos aun cuando la mirada del horizonte
nos venga desollada fuera de la tierra... y es la vida que parpadea en el
amanecer y acuno tus deseos como pequeños niños, con la sonrisa
quebrantada y solo una imagen, tal vez no sea una imagen o quizás seas esa
masa uniforme que atraviesa el pliegue del tiempo y quiero ver,
arropado como un muerto pequeño con sus preguntas en las manos arrugadas
con borrosas letras... me tomas la vida como un pañuelo azul y la dolorosa oración
del ateo se limpia las lágrimas llenas de fe en él, tan febril al deseo y aun así
hoy y mañana y en la futura muerte no acabaré resignada bajo tus muros de acero,
no traeré conmigo las virutas del templo, estaremos solos, sepultados
llenos de frio y con las bocas rosadas...

El silencio será suficiente...

M.A. Segarra - Al pie de una foto...

Viene el horizonte, desapareciendo lento, como una huella en la arena azotada por el mar
Viene la tarde pidiendo auxilio…se muere.
Y quietas las sombras, inmerecidas en su deforme existencia, quedan solas como la tarde y su penumbra,
Solas como la casa, que empinada, parece asomarse bajo la bruma del viento…
Atisbando bajo sus canas un pañuelo que limpia la línea borrosa que deja el horizonte en su fuga oscura…

Maria Antonia Segarra - Aun Palpito...

Aun palpito...
como las venas,
como esos sobresaltos inconscientes frente al sueño turbulento,
pero en silencio,
pero en la quietud de la observancia...

María Antonia Segarra - ¿Dónde llorar?

...y si las dejara escapar nomás, a galope, con fuerza, que no quedara nada más de dónde sacar, darles la libertad que desean, sin el estuche de sonrisa que les monto, excluidas de su transparencia, vertidas hacia dentro como...la sangre. Quizás porque son como ella: espesas y gotean lento, su peso e importancia. Tengo tantas razones para poseerlas, hay tantos nichos que aun no se sacian de enterrarlas..., pero sería cruel, despiadadamente cruel. Es el miedo, seguir derribando árboles y no volverme a contar los estragos, oportunamente ciega, sorda, pájaro que aletea para no sentir la lluvia que entumece. Hay un lugar, siempre abandonado y ocluido por las sombras, un lugar de encuentros con los fantasmas, las consecuencias, el enigma y las dudas, trillado por demás y turbio por característica, un lugar tan auténtico como poseído... nadie es culpable.