Víctor Bidó - Nocturna Llama

Víctor Bidó - Poema del Desamor

1

Ah, cómo admiro a los que no puden amar!
es tan simple, tan feliz en su invulnerable ser.

Apacible e impiadoso,
vuelto de la nada por la indiferencia
y bajo el acoso respirar sin importar
el caudaloso viento del horizonte.

Apresurados por lo baladí surcan lo imperfecto.
Ah, admiro un duro despertar como el ocaso!
Terrible pacer de lo incierto.
Quien no ama es anónimo,
un fuego desintegrador por el campo,
una muerte que anuncia un ego.

2

Una ola sin motivo
en el regazo de un hombre
deshabitado y sin atributo,
sin atadura ni atavismo,
desnudo, apático en la oscuridad.
Muerto en el centro mismo de la mismiedad.
Ah! alegre corazón del indiferente!

3

Una ola, un tormento,
una mujer arrojada a la maternidad.
Todo se petrifica.

4

Paisaje, arrogante en lo informe,
ya hastiado, ya repulso,
y el tiempo sin fin,

indolente en la caricia.
Sobre el cuerpo la destrucción,
arde sobre la urna:
caravana de hueso en el cielo sin luz.

5

Parto, Insular,
sobre nubes oscuras,
puerta abierta y ladeada.
Sobre un faro se erigen
unas manos cansadas de dar,
un labio seco y agrietado
oriundo del amor abandonado.

6

¿Dónde el misterio?
¿Dar o recibir?
En el abrevadero busco
y encuentro torbellinos,
sueños torcidos y manchas inveteradas
que se repiten de manera regular.
¿Dónde me doy si no hay destinatario?

7

Desilusionado prosigo el viaje.
Doy hasta dejar de ser,
hasta el óbito menguado
de un espejo sucio de camino.

8

Sobre un breve trazo,
angosto, se dibuja mi camino,
ya de aspirina sangro telas de araña.
Ante el sol soy una presencia efímera,
huidiza y atormentada,
un objeto desvencijado del amor.

9

¿Cómo admiro lo indolente en la angustia?
¿Qué payaso soy en medio de los ausentes?
Pintar una lágrima para simular la alegría,
buscar una remota ola en el recuerdo,
un hipocampo en las manos ahogadas
y revolver el fondo por una perla soñada.

Víctor Bidó - Por el horizonte...

Quisiera tocarte.
Vida es justa la doblez
de tanta fidelidad por tierra.

Es justa la balanza con estocada
y el simple evocar acarrea
un sabor agreste.
Volver toma la redoma
en el punto roto de la nostalgia,
toma este sufrimiento
como una caravana restriega el colorido
de la mala conciencia
y en al entraña lo nunca sucedido
salvo la inquina
pero las nubes van diligentes
por el horizonte, por el horizonte.
Tránsito, vida, tránsito,
hay cariátides en el amor